Pobres

Pobres son los que cantan con violines,
los que tiñen de azul el cielo entero,
pobres son los que juegan con gallinas
y sacan sus ovejas a paseo.
Pobres son los que pisan por el prado
y saludan al sol cada mañana.
Pobres son los que siembran las semillas
y riegan con las nubes (cuando riegan).
Pobres que comen papa y agua fría,
pobres los que recogen nuestros frutos,
los sucios, los callados, los cualquiera.

Pobres son la herramienta y el adobe,
los atados de manos y encerrados
en el libre mercado.
Pobres, los que regresan a su casa
pisando a cada paso una esperanza.
Pobres son los que ríen, los que escuchan
los que parten la tierra con sus manos,
pobres son los cansados, los sin techo,
las viudas de las viudas,
los violados.

Pobres son en la guerra y de la guerra
los niños que nacieron explotados,
los gritos no escuchados, los tristes emigrantes,
los sabios refugiados.
Pobres son los que abrazan, los que besan,
los ojos que hoy nos hablan, ignorados.
Pobres los no tocados, los hijos de la tierra.
Pobres…
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaquizás por no tener.
¿Pobres?

Pobres los que hoy aspiran a tener
todo lo que de el alma nos aleja.

Si tengo que morir

Si tengo que morir
- y es mi destino -
he de morir contigo cuando mueras.
Quizás no muera el cuerpo,
pero seguro muere el resto de mi nada.

He de morir al tiempo que tú mueras
porque fue ese contorno,
con su traje de luz
y su latido,
el que me dio la vida.